Ganas de verte

Tengo  los registros visuales de nuestra aventura en el parque Washington

las memorias intactas de la osadía del tiempo

si olieras como yo con vivacidad la hierba húmeda

ahora que no estás

me siento embargado de recuerdos

de la altísima necesidad de tu presencia

imperiosa y tal vez absurda, de tenerte

entre los brazos del hoy que nunca te olvida

con los susurros del ayer sobre la nuca.

Repaso como una triste manía

a 150 segundos por fotografía

esa huella de tu piel

esa esencia de calor

ese errante placer topográficamente desconocido.

No tengo tristeza, pero sí una sonrisa triste

este devenir de recordarte

ante la insistencia de las ganas

vulgares ganas anginas de pecho

y son tantas las fotos

que en mi condición de adicto

consumo

para tenerte presente aunque

tu ausencia me grite todo lo contrario.

Recuerdos de primavera

Esta noche de octubre la extraño más que siempre

Más oscuro, más triste, más lacerante es este dolor.

Su recuerdo vuelve renuente

Inextinguible

Se me tuercen los años tratando de esconderla

De sueños y primaveras truncas

Mi memoria soporta los embates de su memoria

Se cuelga de sus palabras, de la voz pausada.

Todas las flores envejecieron

Con el otoñal lastre de recordarte

Y es que te vuelves ufana sobre los territorios de mi piel

Cual dueña desnuda de mi dermis

De mis uñas y de los labios que te veneran.

De que forma se escondieron tus ojos

En las diarias muertes solares

Así tu voz, en el viento de invierno

y el calor de tu piel

Como un abrazo de lluvia.

Yo que fui siempre la tierra de tu nación

Yerto páramo en ruinas sin tu presencia

Aguardo los labios de tu siembra

Los dedos del amor de tu cosecha.

Contemplación de tu cuerpo

Qué indómitas ganas
de perderme en tu cintura
ansias en el vicio de
deslizarme como gota de lluvia
lágrima tal vez
por todas tus curvas.

Tu cuerpo es un sagrario
un museo de lunares divinos
la estancia febril
de mis demonios en celo.

Irrefrenable deseo
por doblegar
el páramo caliente de tu piel
hasta perderme
en tus oasís
muerto de sed.

Nunca imaginarías
cómo me consume este fuego
esta hoguera de deseo
por que con tus dedos
recrees mi universo
y estallen mis estrellas
con la explosión de tus besos.

Desnudos labios
calcinantes curvas
de carne rosácea
esos cuerpos celestes
que al tocarme
me desmoronan el alma.

De un jueves

Algún día morí un jueves

Y un jueves resucité además

Sin saber o sin quererlo

Desde tu luminosa

sonrisa de galaxia

Desde los dedos con los que me escribes

Resucité y no lo sabes, todavía

Además

De que había muerto un jueves cualquiera.

De pronto sin querer,

Tu nombre se pegó a mis palmas

Se infiltró en mis sueños

en forma de flores danzando

en espiral hacia las estrellas.

Empecé a trazar en el aire

Con mis dedos esquizoides

La línea que describe la caída de tu pelo

Sobre tus hombros

Empecé a esculpir caricias

sobre tu imaginaria mejilla

Me endulzaste la rutina

Me regalaste la hermosura de una sonrisa

¡me hiciste sonreír!

Luego de viejos siglos de muertes

De jueves pusilánimes

Resucité al tercer día

Otro jueves, además

Por la caricia de tus manos.

TODO PASA mamá

En la penumbra desaté estos delirios

Esas palabritas prohibidas en la mesa

En el parque, en el bar, en la morgue

Llovió como una Lima de madrugada,

Como un martes de frío de noche por la colonial

Decía entonces que a oscuras me veía

Hecho presa de un dolor afelinado

Masticando con placer estos rudimentarios huesos

Llenos de pena por existir

Por irse de aquí para allá

Por ser tejido no vivo que vive sin vivirse apenas, muerto

Delirio tembloroso en la habitación sin horizontes

De ventanas oscuras al borde al universo

De la nada de estar vivo y sentirse simple-mente

Un organismo que respira y que exhala maldad

Sincero desde las fuentes negras de esta palpitante sangre

Oscura y melosa, colesterílica, apesadumbrante y llorona

Desaté este alarido de muerte que me persigue por la Habich

Y cuasi emitía un zoollozo, un lamento cruel de piel de elefante

Sin memorias que romper

Sin analgésicos que beber

Sin poesía que escribir

Más que la exultante noche oscura y oscura y benigna

Como un tumor en mi autoestima

A punto de hacer metástasis

Y heme aquí

Lloroso como un niño con el juguete roto

Con el alma rota, como un adulto

Como un bastardo con alas rotas

Como un ángel

Como un demonio a quién le prohibieron fumar

Heme aquí

Porque la noche se escabulle entre los poros

Penetra y exhala, se hace y me hece

Me hiede, me duele

Me alimenta y me excreta

La misma noche que he llorado

Este lamento ad infinitum que pronto cesará

Al borde acuoso de una muñeca degollada

Porque hasta el eterno se acaba.

Le tejí un vestido de letras a mi musa

Le tejí un vestido de letras a mi musa, para la noche de fiesta que nos espera, le hice bordados de flores en los costados del infinito y escotes de donde mana mi sed. La vestí del llanto y de alegría para hacerla salir hoy al mundo de los extraños mortales que no la conocen y ante ellos hace venias de concurrir a veces a pasearse por estos valles.

Ella tiene los ojos límpidos y un reflejo acuoso de licor edulcorante. Sus pupilas hechas del rubor de la noche en el mar de un claro humor vítreo, sincerísimo y alborozado. Esconde su mirar de niña bajo el telón de sus párpados rasgados, encuentro una verdad que no conozco y que invoco desde la lejanía de un bar en una ciudad tan distinta.

Sus pómulos firmes logran desvanecerse en la realidad de una sonrisa, hecha de mar y de espuma, tan húmeda y pacífica, su risa, dejando al desnudo las perlas de su boca, la sutileza de una lengua rosácea, madre de las palabras que hacen de su tertulia un espectáculo nocturno, de colores indecibles en medio de la grisura de mi status quo.

Tiene el azabache de su pelo un telar hecho por ninfas y caen como cascadas de luna sobre sus hombros, pequeños, caídos y sencillos, esconden sus cabellos la tentación palpitante de su cuello, el mismo que mi boca ha soñado por noches eternas, terso, de la misma claridad que sus mejillas.

Sus pequeños pechos son unos montes que invitan al reposo, al descanso de este mundo de vértigo, como quedarse aletargado en ellos y dejar que mis manos escruten las suyas previendo un recorrido por su ajustada cintura de sirena mitológica, dedos delgados y fuertes atenazando los míos para no soltarlos más, manos que se ocultan tras las mías como si jugaran a las escondidas. Y me huye una sonrisa, involuntaria, de esta boca abotagada de la lejanía de la inercia de la soledad y el frío de los huesos que no paren más esperanzas ni cuando crujen  dolencias.

La sueño de piernas sinceras y fuertes, listas para recorrer conmigo el mundo de la fantasiosa calle llena de alaridos por la justicia, con los brazos enarbolando la bandera de la verdad, corriendo a mi lado cuando una lacrimógena se esfuerce en desmayarme. La pienso sencilla, de una brillantez intelectual que su boca proclame solo verdades. La sueño solo para hacerla poema mientras en la vera del río de la Colonial sin escrúpulos me siento a esperarla, a dos cuadras de la plaza 2 de mayo, con esa sonrisa que me cautiva, para irnos de la mano hacia el futuro.

Esencias miserabilísimas

Tengo ardiendo en mis entrañas el refulgente dolor amarillo desgraciado. Muerto

apenas como un lirio o una hoja otoñal que cruje de dolor ante las pisadas de la lluvia.

Me quemo y metamorfo en un espacio enlodado en un bicho kafkiano deprimente y risible.

Mi mermada existencia homogénea

se me hace tan insoportable.

Sobre la banca de mármol en la que me avejento enjuto

de alma. Con las manos trémulas ocultas en las cavernas de los bolsillos gelidísimas, delicadas hasta

romperse. Mueren

también conmigo y nos vamos de a pasos agigantados a la mierda, a la mierdísima mierda, al vacío,

al olvido, que es lo mismo, a

la lista miserable de los que no existen.

 Muerte exhala la lluvia cansada y me la inyecta

a sopetones. Calma y solaz no existen desde los momentos exactos de mi presencia en este mundo

miserable, miserabilísimo, aquí donde el cielo llueve con dolor y hiede a muerte, aquí donde dios

escupe

ácido gástrico, aquí donde la tierra es desvirgada y los azules enanos diabólicos no huelgan en la

sobriedad ni

beodado. Soledades

infernales y glaciares se escabullen por mis dedos. Mis sesos estallan sobre el

pavimento y los pensamientos se despanzurran con las tripas coloradas. Y la sangre se

vuelve petróleo y se evapora y el cristal rojo de mi pecho osa detenerse y respiro lo

que un moribundo al rascarse la nuca. Aquí nada es cierto tanto como la certidumbre

de estar vivo rodando por el incesante camino hacia la fosa común. Por esto. Por aquello y por la

nada que nos hace, me

hace, miserable esencia antropoide.